Волга 2402 а 13 Модель автомобиля СССР 1/43

Очeнь pанняя Bолга. Hомерная. Гoд примeрнo 1980. Cocтояние отличнoe, eдинcтвeннoе - это потерял я где-тo кapдaн. Kaк ни иcкaл, нет eго. B остальнoм редкaя кoллeкционнaя волгa Кopобочки нет, съела сoбака Утpo выдалось пpивeтливым - счacтливым и пpостым, кaк беззабoтноe детствo. Солнце встало совсем недавно, и остывшая за ночь лужайка ещё хранила прохладу. Я, маленький и радостный, бегу по росе, ощущая ногами каждую травинку. Если пробежать чуть-чуть вперед, там можно увидеть реку. Над ней густым дымом лежит туман. Вода в реке холодная и очень чистая. Даже рыбок видно. Я прибежал к воде и зашел по щиколотку. Холодно. А на небе ни облачка. И нам с мамой целый день предстоит пасти коров. Хоть бы пошел дождик, огород-то вон какой сухой. Дождик промочил бы землю, и нам вечером не пришлось бы поливать. Тяжелым зноем тянет с другого берега. Страшным зноем. Больно кольнуло в левом боку. Я выбегаю с речки и лечу к маме. Я очень испугался и кричу ей: - Мама! Я погиб на войне! А с другой стороны речки – Афган. И я лечу по небу, словно птица. И вижу себя уже двадцатилетним солдатом среди пыльных дорог.  Среди гор – чужих, серых и колючих. Среди длинных звенящих колонн автомобилей. Я смотрю через речку и вижу нашу с мамой лужайку. Только мама моя уже седая и старенькая. Она проснулась ночью, услышав меня. И в сотый раз в году пойдет на нашу полянку. Будет долго-долго смотреть на другой берег реки. На серые горы, такие чужие и дикие. Будет искать взглядом меня. Мама увидит, как под утро, возвращаясь с разведки, наша группа попала в засаду. И потекла алая кровь на чужие серые камни. И упали горы нам под ноги. Черно-белая раскраска для взрослых вся залилась красным. Я заснул навечно и вижу цветные сны. С горьким привкусом цинка. Мама долго будет смотреть на меня. Она видит уже очень плохо. Она совсем старенькая. И, чем старше становится, тем чаще она приходит сюда, на нашу с ней полянку. И бьется сердце, словно церковный колокол. С каждым годом все ближе и сильнее. Я сплю за речкой и слышу его звук. Где ты, сынок? Только ветер колышет степь. Только солнце все так же светит. Только висит на стене моя фотография. Двадцатилетний юноша с кровавой звездой на ленте. Пройдет еще несколько лет, и старенькая мама вернется из города на рейсовом автобусе. Посмотрит в синее небо, а там летят журавли, летят и кричат издалека, кричат моим голосом. А на следующий день она снова окажется молодой. А я – рядом с ней на нашей лужайке. Люди, расходясь с поминок, вспомнят ее добрым словом. Всю жизнь ждала сына. Теперь увидит его. И опять утро, и лужайка вся блестит от росы. Я бегу по траве к реке Оскол, в ней вода прозрачная и холодная. Впереди день, и мы с мамой будем пасти коров. Может быть, мы сегодня насобираем земляники. Она в этом году большая, размером с черешню. - Мам, а дождик будет? - Будет, сынок. Обязательно будет. Он смоет все наши печали… Подробнее